sábado, 12 de noviembre de 2016

El laberinto del mundo

Hay caminos muchos.
Y uno nace a la entrada.
Inconciente toma uno a izquierda o derecha.
No comprendemos, somos niños.

Escogemos por simple simpatia.
Aqueste tiene un viento agradable, vamos por aqui.
Este otro florece y las aves cantan, ¿que tal?.

Oh... este se ve oscuro. No hay faroles para que el transeunte no tropiece, mejor evitemosle.

Y asi empieza el transito.
Los caminos se van llenando.
Algunos quedan vacios.
Otros solo los toman algunos pocos.


Pero hay un letrero...

Asi es. Un pequeño cartel, apenas comienza todo.
Y pocos lo ven.

Este profesa el camino verdadero.
Es el sendero de quien armo toda esta estructura.
Pero hay una ley establecida,
Podemos elegir.

Realmente pocos han siquiera mirado al camino que no engaña.

El letrero advierte:
Todos los caminos se desvian. Ir por este. Es el principal.

Alguno que otro lo ha visto.
Y saben quien es el que lo escribio.
Mas no conocen su rostro.
Y desconfian de su veracidad.

Mas si supieran, sabrian de su
Integridad. No tiene necesidad de mentir. Tanto es asi que no hay un prometer. Sino que lo que habla es sencillamente asi.

Este es el Rey.
El Rey de aquellos que quieren vivir
El Rey de aquellos que buscan claridad, y desean hallarla.
El Rey de todo lo que es honesto.
Este Rey mando a poner aquel cartel, y a señalizar dicho camino.

Y alli esta la evidencia, tan sencilla.
Es el unico camino con señales.
Con la luz adecuada, y el equilibrio de adornos y necesidades.

Y aun asi, otros se ven mas atractivos. Y por ello son escogidos.
Mas hay un peligro en todos ellos.

Continuara...

jueves, 10 de noviembre de 2016

Hora de las estrellas artificiales

Las palabras se han borrado.
Encaminadas a un encierro solitario,
Alejadas de mi mente y corazon.
El silencio ha querido tomar protagonismo.
Y quitarme la expresión.

Como si fuese marioneta
Me movia la quietud.
Un tiempo sin accion.
Luego impulsos de control remoto.
Y a veces un choque electrico en mis entrañas.

La poesia se habia marchitado.
Alejandose como mariposa
A su lecho de muerte.

La temporada la habia atado
Como a una flor de primavera,
Y el frio violento habiale secado hasta sus versos mas profundos.

La rima estaba muerta.


Mas hay un fuego
Que se vuelve a encender.
Esta mecha es volatil.
Y una chispa la acaba de
Incendiar.

Hora de las estrellas artificiales.